Les cris
Mes yeux, les queues rouges de comètes folles déchirant les cieux dans un fracas de feu, j'ai bondi de planètes en abîme! J'ai parcouru des univers de noirceur, avec toujours cette flamme ironique d'un explosion de météore, toujours plus loin, toujours plus haut! Sur moi plongeaient des épées d'aérolithes toujours renouvelées. Mes pieds, mes jambes et tout mon corps balafrés, déchiquetés, après la lutte corps à corps contre les araignées pourries de l'Infini.
J'ai dix-sept ans et mes mains de sueur encore tout imbibées d'encre, noirs buvards inutiles. J'écris avec mes nerfs, avec mon sang, avec ma peau. Mes longs yeux de douleur violents comme des cris, hurlements de mon moi déchiré: un oeil hagard de lune orange, un oeil barbare de soleil vert.
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ECRITS DES FORGES - livre canadien