La grue

Je n'ai pas de profession. Je suis un poète qui ne sait pas écrire, voyez-vous. Un maître qui n'a rien à enseigner. Un révolutionnaire qui soupire tout seul. Un rêve déployant ses ailes qui s'élance dans le ciel immense. Une grue qui s'envole avec son corps fin et long. En réalité, je suis un coq qui, sans espoir de gravir le ciel, picore la souffrance. Le paon 1 « Tu es beau Pétales blancs Rêve perdurant de lointains passés Etoiles blanches, étoiles bleues Aux gouttes d'eau multicolores, Moi, je suis pris de vertige. »
 

Du même éditeur 

Nuances de la saison

Par : Alarie, Donald

Les portes souffrantes

Par : Létourneau, Michel

Manifeste du parti pour toujours

Par : Sandoval, Rodrigo

Le requiem des mots

Par : Molin Vasseur, Annie